Sólo ha pasado un tiempo

Acaba de terminarse la lluvia.
Sólo queda la matraca gradual
de las últimas gotas. Algunas
se suicidan ruidosamente desde la punta de los tejados,
otras coleccionan valor en el saliente de una ventana, y después saltan, como los niños desde el trampolín, a un vacío lleno de cosas. Otras
finalmente,
son como estalactitas moqueadas por esos
toldos viejos y oscuros
que se resfrían con cada lluvia.

Sabes, Irene
aún no eres alguien normal para mí;
todavía no es normal verte. Aún te admito sólo
con la incredulidad que le concedería
a un regalo muy reciente.

No sabes la algarabía, el celo con que me preparo,
la fiesta con la que me miro al espejo y me despido de mí
muy alegre
antes de que vengas a verme.

A veces te imagino a ti en tu baño, frente a tu espejo: Me invento
ese rato que has de pasar con ese lápiz negro
que convierte tu mirada
en una noticia fuerte. Si pudiera
hablarte en ese momento, te diría:
-Eh, vuelve a ponerte horquillas,
porque si no ya sabes
que el viento
se pasará toda la tarde
tratando de husmear en tu cabello.

Cuando el invierno bufa tu melena, y la deja suspendida
poniendo un acento largo en la calle,
es como si se enarbolase una bandera
de algo que me importa mucho.

Todavía me eres extraña; ni siquiera han llegado todavía
las cosas que me va ha traer tu llegada. Pero
en todo caso,
ninguna parece mala;
enjaulado en la alegría
ya no estoy solo como lo estaba antes;
No sé si se ha marchado lejos o si se ha escondido muy cerca,
pero al menos la soledad
ladra ahora en otra parte.



Poesía by Iván Legrán Bizarro is licensed under a Creative Commons Reconocimiento-No comercial-Sin obras derivadas 3.0 España License.
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